HOY

No me quieras fuerte,
no me quieras sabia
ni siquiera inteligente.
No me quieras líder
ni tampoco apoyo,
mucho menos puerto.
Hoy soy quien soy
y no quien habitualmente
actúo.
O quizás soy quien fui
hace ya tiempo y sigo
siendo.
Sólo te pido que hoy
no me pidas nada,
ni siquiera que te quiera.
Sólo te pido que hoy
me mimes y me dejes
ser pequeña
y me hagas un nido.
Hace frío.

ZURCIDO INVISIBLE

Para Cris

Como toda buena hechicera, ella tiene una gata negra de ojos dorados que se arrebuja en su hombro y le murmura secretos.

Desde remotas regiones, prisionera de los límites de un marco, la joven de la perla observa, inquisitiva, cómo ella prepara su conjuro.

Con gesto maquinal, retuerce su cabello en un rodete y combina: un toque de imaginación, una pizca de verdad y unas gotas de picardía, la misma exacta cantidad que brilla en su sonrisa.

Con su pócima secreta, hace resurgir vidas pasadas que discurren como soles por sus venas, iluminando los mundos que ella alumbra. Entonces, acechando desde el borde de una página, arma en mano, captura las voces que se ocultan en los siglos.

En esas mágicas noches, ella ensarta letras en un delgado hilo y zurce la historia, para reparar intencionales olvidos que desdibujaron los perfiles de las vidas de otras damas como ella. O de otras vidas de esta dama, errabunda de los tiempos.

REALITY SHOW

No me invites a tu mundo
de modelos y oropeles.
No me invites a tu mundo
de azar y promociones.
Yo no compro maravillas de la China
ni el verso de que “puedes si tu quieres”.
No me invites a tu mundo
de alegría sin opciones.
No me invites a tu mundo
de justicia para pocos.
Yo no compro emociones en pastillas
ni “sex-bytes”, ni quirúrgica hermosura.
Que se quiebre en mil pedazos
tu verdad de pacotilla.
Que se quiebre en mil pedazos.
Lo mismo que mis sueños.

SIESTA

Amame ahora.
Ahora que es la hora de la siesta,
calurosa,
y el mundo parece haberse detenido.
Amame ahora.
Ahora
que la telaraña de la voz de las cigarras
nos envuelve y nos deja sin sentido.
Amame ahora.
Ahora que mi sangre tiene recorridos.
Estrújame,
muerde mi carne estremecida;
bebe de mis labios mi esencia y mi risa.
No te demores,
ámame ahora,
en este exacto instante, en esta hora.
No permitas que se te haga tarde.
Hoy sobre tu pecho confiadamente duermo.
El mundo girará,
dará una vuelta y acaso
mañana yo esté muerta.
Y quizás...
sólo quizás...
seré un recuerdo.

OTRO

Otro beso en la esquina de las sombras.

-Ya amanece.

Otra caricia.

-¿Y a quién le importa?

Como niños que esconden un secreto, cerramos las persianas, corremos las cortinas.

Para escaparnos del sol, de la luz, de la condena.

Para desdibujarnos en otro abrazo impúdico y glorioso.

Para perdernos.

Para ganarnos.

SOMBRAS MÓVILES DE ÁRBOLES

Siestas. Siestas eternas y sofocantes que duraban más de lo querido y en las que había que permanecer en silencio. Siestas en las que, recostada en el suelo caliente, quedaba atrapada en esas redes extrañas y sutiles.
Redes formadas por gruesos trazos de sombra y puntos de luz, o por tenues hilos luminosos y manchas de sombra. Nunca pude descifrar cuál era la trama correcta, nunca pude leer, ni siquiera ahora, el lenguaje calmo de la sombra móvil de los árboles. Y menos aún el de la sombra del parral.
Pero no importa, algo dicen, algo cuentan, algo sugieren, que me aquieta y que me acalla y que me acuna. Como flotar en un río manso, como nubes en rebaño, como guirnaldas de luciérnagas, como monótono sonsonete de cigarras.
Como tu voz, cuando dice lo que espero, aunque no pueda descifrar la trama correcta, del entretejido extraño en que se funden las sombras móviles de tu alma y de mi alma.