Como toda buena hechicera, ella tiene una gata negra de ojos dorados que se arrebuja en su hombro y le murmura secretos.
Desde remotas regiones, prisionera de los límites de un marco, la joven de la perla observa, inquisitiva, cómo ella prepara su conjuro.
Con gesto maquinal, retuerce su cabello en un rodete y combina: un toque de imaginación, una pizca de verdad y unas gotas de picardía, la misma exacta cantidad que brilla en su sonrisa.
Con su pócima secreta, hace resurgir vidas pasadas que discurren como soles por sus venas, iluminando los mundos que ella alumbra. Entonces, acechando desde el borde de una página, arma en mano, captura las voces que se ocultan en los siglos.
En esas mágicas noches, ella ensarta letras en un delgado hilo y zurce la historia, para reparar intencionales olvidos que desdibujaron los perfiles de las vidas de otras damas como ella. O de otras vidas de esta dama, errabunda de los tiempos.
